comète
Lorsqu'au jardin vous descendîtes,
En nuage d'argent, ce soir,
Je ne sais plus ce que vous dîtes
Tant je fus troublé de vous voir.
Vos tulles blancs rasaient la terre ;
Ce vêtement presqu'irréel
Vous enveloppait de mystère
Ainsi qu'un fantôme du ciel.

#Estriven

Le noir des yeux perdu sur la flamme dont la couleur change. Du bleu au rouge, dans une intensité qui lui est propre. Des nuances qu’elle ne trouve jamais ailleurs, sauf peut-être dans son ciel du Nord. Ce ciel si particulier qui lui manque. Parfois. Souvent. Selon les humeurs et le vent. Le ciel éternel, extrême. De lumière ou d’obscurité. Tout dépend. La complexité qui l’a vue grandir, l’a façonnée. Parce qu’elle est telle une plante, Estrid. Elle a pris racine dans ce sol si riche. Elle s’est élevée en puisant dans cette Terre. Elle a été façonnée, le temps, par les gens. Malgré tout, dans son cœur, dans sa sève, il n’y a qu’un goût d’inédit. Parce qu’elle ne ressemble pas à ses frères. Elle qui a l’esprit vif, sauvage. L’enfant qui s’est échappée au loin pour poursuivre cette quête si spéciale, la recherche de l’Homme et de son sens. Non, elle n’est pas partie pour chercher l’Amour ou une autre émotion similaire qui fait rêver tant de gens. Elle, elle ne s’attarde pas à ces histoires. La brune, ce qu’elle préfère, ce sont les mystères des regards, les secrets des sourires, la brutalité des peines et la sincérité des aveux. Ce qu’elle préfère, c’est l’aventure dans les aventures.

Ce soir, c’est bien ce qui l’occupe. Un livre qu’elle a trouvé en fouillant la bibliothèque vaste de ce nouveau lieu qu’elle appelle maison. Un loft grand. Trop grand. Vide par certains aspects. Plein sur tant d’autres. Vide, car elle y est seule, la brune. Elle ne vit qu’avec elle-même et souvent, ça lui va bien. Elle se plaît dans cette solitude qui lui permet de ne penser qu’à elle, que pour elle. Ici, elle n’a pas à se cacher de qui que ce soit. Elle n’a pas à faire attention à ce qu’elle dit, ce qu’elle pense, ce qu’elle laisse échapper. Que ce soit les gestes ou les émotions. Mais la solitude à ses limites. Pour Estrid, elle l’empêche surtout de donner du sens à bien des choses. Elle l’éloigne plus encore de ce qu’elle est venue chercher. Des réponses à ses questions. Des réponses que personne ne pourrait contredire quant à l’interprétation de l’Humain. Elle n’aspire qu’à ça. D’ailleurs, elle jette un œil sur le secrétaire de la grande pièce principale. Elle a un bureau ici, ainsi qu’une bibliothèque. Comme elle a un bureau là où elle officie. Et l’accès à une bibliothèque bien plus grande. Pourtant, il n’y a qu’installée à son petit secrétaire qu’elle arrive à poser sur le papier les mots qui viennent danser dans son esprit.

Mais pas ce soir. Ce soir, elle se contente de refermer doucement le livre à l’odeur si particulière du vieux papier. La couverture épaisse qui pourtant n’est pas en cuir qu’elle caresse du bout de ses doigts. Dans un geste absent, elle contemple la montre à son poignet. L’or blanc est froid contre sa peau et elle remarque qu’elle a déjà beaucoup trop traîné. Non, elle ne travaille pas demain. Elle devrait, d’ailleurs, être sortie. Comme les jeunes gens de son âge, lui dirait son père. Mais elle n’en a que faire. Encore une fois, ce soir, elle a fait le choix de la solitude. Décidée à aller enfin s’étendre sous le duvet moelleux et doux qui habille son lit, son corps seulement habillé de soie blanche légère. La tête contre l’oreiller, cheveux châtains éparpillés comme une couronne. Les yeux lourds, fatigués de la lecture. Elle sombre, consciente qu’il n’y a rien de plus effrayant que la nuit. Rien de plus magique que les rêves. Et c’est encore une fois cette ligne si mince, ce contraste saisissant mais insaisissable qui la fascine, la valkyrie.

Elle grogne doucement, parce qu’elle sait que le soleil ne brille pas. Elle sent la noirceur de la nuit qui l’enveloppe encore. Elle sent, surtout, son corps engourdi, signe qu’elle n’est pas reposée, seulement anesthésiée d’un sommeil trop court. Et elle réalise. Que ça tape contre le bois de sa porte. Coup d’œil en direction de la montre posée sur ta table de chevet. Elle souffle, préparée à une mauvaise blague. Un mauvais rêve peut-être ? Elle sent pourtant, quelque part dans sa poitrine, une intuition qui la réchauffe. Comme une braise qui n’aurait jamais cessé de brûler et qui rougirait de nouveau, sans explication. Alors qu’elle passe un gilet d’angora sur ses frêles épaules, elle constate que le feu de sa cheminée est lui, bel et bien éteint. La porte qui s’ouvre fait souffler un vent qui la surprend. De par sa fraîcheur. De par ce qu’il lui apporte, surtout. Les yeux bleu clair qui semblent pourtant embué. Le whisky en note de tête. La voix presque cassée, usée, noyée par le liquide contre les cordes vocales. « Bonsoir Raven. » Son prénom contre sa langue sonne différent et elle ne sait pas si c’est son accent suédois ou autre chose qui le rend aussi riche et savoureux. Elle qui n’a que faire de l’explication qui n’en est pas une. « Entre. » Elle ne cherche pas vraiment, elle veut seulement refermer son cocon, quitte à devoir lui faire un peu de place à lui. « Qu’est-ce que tu fais ici, à cette heure ? » Si elle sent le désespoir, voit la brebis égarée, elle peine à comprendre comment elle a pu devenir l’étoile pour le guider.